40 años sin Cliff.

By Larry Runner.

Cliff Burton fue mi primer héroe muerto. La noticia sobre su desaparición me impactó, tanto que hasta recuerdo el momento, el lugar e incluso con quien estaba cuando me lo dijeron. Recuerdo todavía como a alguno se le escapó la lágrima y el bajón, la pena y el dolor, porque era nuestro primer héroe propio muerto.

Aquello no era como escuchar hablar de Janis Joplin, Bonham o de Jimi Hendrix, o todos aquellos yonkis de los 70 que tan atrás quedaban para nosotros. No, para nada. No era la muerte de un héroe del rock. Era la muerte de uno de los nuestros, un heavy, un chaval un poco mayor que nosotros al que admirábamos profundamente, del que teníamos posters en la pared, fotos en la carpeta, al que soñábamos con ver en directo algún día no muy lejano.

Cliff Burton tenía 24 miserables años y aquel 27 de septiembre de 1986, hoy hace 40 años, -cuando el "Master of Puppets" estaba aún fresco y era machacado por la "prensa especializada"- se fue para siempre de este mundo, de esta vida tantas veces injusta.

Nunca más fue nada igual. Aquel día descubrimos, nos dimos cuenta, de que nuestros héroes también se podían morir. Sí, fue el primero que perdimos los de mi pandilla y por eso siempre fue un tío especial para nosotros.

Allá donde esté, en el cielo o donde sea, descanse en paz uno de los nuestros.

40 años, y parece que aún fue ayer.

© Diario de un Metalhead 2016.